Plutôt que de distiller les autres, diluez-vous
Depuis quelques jours, une pratique très contemporaine se répand sur Internet :
Transformer son collègue en skill. Son patron en skill. Son ex en skill…
Quelqu’un s’est servi d’un « skill Nüwa » pour distiller Steve Jobs, Elon Musk, Charlie Munger, Richard Feynman, Naval Ravikant et même Zhang Xuefeng. À ce rythme, l’ère axiale du homard est pour bientôt…
Les paroles d’une personne, ses décisions, les conversations qu’elle a laissées, ses habitudes de travail et même ses réactions émotionnelles peuvent être rassemblées, épurées et conditionnées en un module que l’on peut appeler. Comme si les aspects les plus précieux d’une personne pouvaient finalement être comprimés en une méthode, une série de prompts ou un substitut plus pratique à réutiliser.
Cela semble ingénieux et ressemble effectivement à ce que notre époque ferait.
Nous avons de plus en plus tendance à voir les personnes complexes comme des sources de « principes actifs » que l’on peut extraire.
La valeur d’un collègue, c’est son flux de travail. Celle d’un patron, son jugement. Celle d’un ex, l’expérience émotionnelle qu’il vous a laissée.
Une personne n’est plus d’abord considérée comme un être entier. Elle ressemble plutôt à un liquide que l’on peut analyser, séparer, concentrer et reconditionner.
Pourtant, le mot « distiller » n’a pas d’abord appartenu à la technologie.
Il appartient depuis bien plus longtemps à l’alcool.
Et l’alcool nous rappelle que la distillation n’est jamais une opération sans perte. Elle peut augmenter le degré d’alcool et rendre le goût plus concentré, plus puissant et plus « efficace », mais cela ne veut pas dire qu’elle préserve tout.
La distillation sacrifie beaucoup de choses. Les arômes complexes, les nuances subtiles, les notes persistantes difficiles à décrire mais qui rendent une boisson mémorable ne survivent pas forcément au processus.
Au final, on obtient peut-être quelque chose de plus fort.
Mais pas forcément de plus savoureux.
Les vrais amateurs de vin savent que toutes les boissons n’ont pas intérêt à viser un degré d’alcool toujours plus élevé. Plus fort ne veut pas dire meilleur. Plus pur ne signifie pas forcément plus digne d’être savouré.
Ce qui rend souvent l’alcool fascinant, ce n’est pas sa puissance, mais son goût ; pas son agressivité, mais son caractère distinctif ; pas le choc de la première gorgée, mais ce qui reste en bouche après l’avoir avalée.
Il en va de même des personnes.
Et de la pensée.
Aujourd’hui, nous sommes beaucoup trop fascinés par l’idée d’« épurer ».
Épurer les opinions.
Épurer l’expérience.
Épurer les méthodes.
Épurer la structure d’expression des autres.
Épurer tout ce qui peut servir immédiatement.
Comme si l’épuration rendait les choses plus sophistiquées, et comme si transformer une idée en skill suffisait à la faire vraiment nôtre.
Mais souvent, ce que l’on obtient n’est pas une pensée, seulement son extrait concentré. Pas l’expérience elle-même, mais le résumé d’une expérience déjà traitée. Pas la véritable structure du jugement d’une personne, mais quelques conclusions qui ont l’air intelligentes.
C’est utile, bien sûr.
Mais utile ne veut pas dire savoureux.
La partie la plus touchante d’une personne n’est souvent pas celle qu’on résume le plus facilement ou qu’on peut appeler à volonté. Ce n’est pas ce qu’elle « produit », mais pourquoi elle le produit ainsi ; ce n’est pas le jugement qu’elle a porté, mais les détours parcourus, les hésitations persistantes, un goût impossible à reproduire et même ses doutes peu efficaces.
Ces choses ressemblent aux arômes d’un verre de vin.
Pas forcément les plus forts.
Mais les plus difficiles à remplacer.
Je me dis donc de plus en plus que la question n’est pas de savoir si l’on peut distiller les autres.
La question est de savoir pourquoi nous sommes tellement tentés de le faire.
Car derrière la distillation se cache un désir très familier à notre époque :
Je ne veux pas vivre votre complexité, je veux seulement en extraire ce qui fonctionne.
Je ne veux pas supporter vos contradictions, je veux seulement reproduire vos résultats.
Je ne veux pas vraiment vous comprendre, je veux seulement posséder une version compressée de vous.
C’est l’intelligence poussée à l’extrême.
C’est aussi une arrogance très contemporaine.
Elle suppose que tout ce qui mérite d’être conservé peut être démonté et stocké séparément ; que la valeur d’une personne peut finalement se traduire en compétence réutilisable ; que chaque style peut être épuré, chaque expérience transférée et chaque pensée mise en forme pour être facilement diffusée.
Hélas, les humains ne fonctionnent pas ainsi.
Les choses les plus savoureuses contiennent souvent une part impossible à compresser.
Un peu d’impureté.
Un peu d’ambiguïté.
Un peu d’inactualité.
Et même quelque chose dont la valeur ne peut pas être prouvée tout de suite.
Ce sont ces éléments qui composent l’odeur singulière d’une personne.
Ce sont aussi eux qui font que les différences entre les gens ne sont pas de simples différences de capacités, mais des différences de texture.
Et pourtant, le monde actuel nous pousse dans une autre direction : nous rendre toujours plus tranchants.
Des paroles plus tranchantes.
Des positions plus tranchantes.
Des méthodes plus tranchantes.
Une marque personnelle plus tranchante.
Idéalement, chaque prise de parole doit trancher le problème, chaque apparition marquer les esprits, chaque action afficher densité, efficacité et certitude.
Une lame a bien sûr sa beauté.
Son esthétique est nette, précise, directe ; elle va jusqu’au sang.
Mais lorsque tout le monde s’efforce de devenir une lame, le résultat n’est souvent pas plus de force, mais plus de ressemblance. Chaque lame veut prouver son tranchant, et tout le monde finit par se répéter sous un angle différent.
Les coupures deviennent de plus en plus régulières, mais il reste de moins en moins de saveur.
C’est pourquoi j’aime de plus en plus une autre métaphore.
Plutôt que de distiller les autres, diluez-vous.
À première vue, cela ressemble à un paradoxe, voire à un conseil de devenir fade, mou et insignifiant.
Mais ce n’est pas ce que je veux dire. Je ne parle pas de s’affaiblir, mais de ne pas se laisser enfermer dans une forme unique, trop tranchante.
Distiller les autres, c’est l’intelligence poussée à l’extrême.
Se diluer, c’est la sagesse dans sa simplicité.
La logique de la distillation consiste à extraire, posséder, contrôler, réutiliser.
Celle de la dilution consiste à couler, pénétrer, se répandre, traverser.
La lame dépend de son angle.
L’eau cherche la structure.
La lame ne peut couper que ce qu’elle affronte.
L’eau entre dans chaque fissure.
La lame a des limites.
L’eau n’en a pas.
Les personnes vraiment avisées ne finissent pas forcément par vivre comme des lames.
Au contraire, elles deviennent souvent de plus en plus comme l’eau.
Elles ne cherchent pas à prouver leur concentration.
Elles ne s’obstinent pas à conserver une forme fixe.
Elles n’ont pas besoin d’afficher leur tranchant en permanence.
Elles ne se pressent pas non plus de tout comprimer en une réponse claire, standardisée et reproductible.
Elles savent quand être tranchantes et quand être souples ; quand se concentrer et quand se disperser ; quand se préserver et quand entrer dans le monde des autres ; quand prendre forme et quand arriver sans forme.
Ce n’est pas un compromis.
C’est une autre forme de puissance.
Qui veut trop être défini finit facilement par l’être.
Qui veut trop être épuré finit facilement par être distillé.
Seuls ceux qui ne sont pas pressés de se figer préservent leur capacité à changer, à pénétrer et à traverser une réalité complexe.
Si un alcool ne recherche qu’un degré toujours plus élevé, il risque de n’être plus que de l’alcool.
Si une personne ne recherche que le tranchant, elle risque de n’être plus qu’une fonction.
Or, la chose la plus rare au monde n’est jamais la fonction.
C’est la saveur.
C’est cette part de vous qu’on ne peut pas démonter, distiller entièrement ni remplacer facilement.
C’est votre arrière-goût.
C’est la chose qui reste un moment dans l’esprit des autres après que vous avez fini de parler.
C’est votre façon d’entrer peu à peu dans la vie des autres sans chercher à plaire à tout le monde.
Alors que tout le monde cherche à distiller les autres en skills, il vaut peut-être mieux se demander :
Quel genre de personne voulez-vous devenir ?
Une lame toujours plus tranchante, plus efficace, plus facile à copier ?
Ou un courant apparemment sans forme, capable de traverser les structures, d’entrer dans la réalité et d’y laisser une trace ?
Parfois, la plus grande force n’est pas la concentration.
C’est le mouvement.
Et ce qui est le plus difficile à remplacer, ce n’est pas l’essence que l’on a extraite.
C’est la saveur qu’on ne peut pas purifier complètement.
Be water, my friend.
